Impressões Digitais

do que se planta.

2011-09-05T00:23:00.000-03:00

O que tiver de ser,
cereja.

Passa

2011-09-03T21:35:00.001-03:00

Coração feito uva passa,

eu sei que passa

eu sei que passa.

Sobre a ressaca

2011-08-25T23:25:00.003-03:00

Quando chegou ao bar, retomando o fôlego pela corrida seu amigo estava de pé sobre uma cadeira sugerindo um brinde a ela e ao seu novo amante. Gritava obscenidades sobre esse rapaz que sequer conhecia. Perguntava aos estranhos a sua volta se ele conseguiria fazê-la gozar, gritar, cravar as unhas nos lençóis como ele fazia há tão pouco tempo. "Isso aqui" dizia apertando as calças "já fez muita mulher feliz, mas nenhuma tão feliz quanto essa. E ela me troca por um..." Foi interrompido pelo amigo que o puxou pela manga da camisa e tentou retirá-lo sem muito estardalhaço, mas os bêbados são criaturas que permanecem, não se rendem. E o mais importante: fazem barulho. "Vamos, você já está passando vergonha" insistiu. "não há vergonha nenhuma em afogar amor em cerveja, quem aqui nunca afogou amor em cerveja?" respondeu num tom que foi crescendo até terminar num grito que todos ouviram, e alguns até responderam achando graça na cena. "Amor a gente afoga é nos peitos de outras, meu querido. Vem." No dia seguinte, se lembrava de pouca coisa. Dela.

Poema com nome próprio

2011-08-05T10:13:00.000-03:00

Risco papéis como quem risca os pulsos.

Me desfaço em palavras,

Morro um pouco.

Risco papel como quem risca o mapa,

Traça uma rota,

Traça uma puta,

Traça a janta,

Me distancio um pouco.

Risco papel que é pra amanhã

Me lembrar de quem esqueci hoje.

A gosto

2011-08-04T10:34:00.003-03:00

Abriu os olhos, o despertador dizia 7:45 – 01 de agosto – Um arrepio lhe percorreu os ossos. Sua aversão pelo mês de agosto crescia a cada ano. O mês do cachorro louco, como diziam, das ventanias exageradas que levam os bebês do colo de mães mais distraídas, agosto era a poeira invencível de cima dos móveis. Quando contara desse seu temor ao mês de agosto, uma amiga lhe disse que talvez ele teria morrido em agosto, numa vida passada. Como não acreditava em vidas passadas, passou a ter certeza que tudo isso era uma previsão muda de seu coração dizendo que morreria sim em agosto, naquela vida. Naquele ano ou no seguinte, ou cinquenta anos depois, morreria em agosto. Era um mês pesado, de dias densos como explicava a meteorologia tentando justificar as ventanias que varriam todo o cone sul e a loucura do tempo. Lia as notícias como quem via ali um anúncio do seu fim de mundo particular. Em agosto os jornais são mais apocalípticos, em toda notícia lhe cabia a exclamação: “São os fins dos tempos” à qual seu pai concordava com acenos de cabeça. Envelhecia um ano inteiro nos primeiros quinze dias de agosto, arrastando suas superstições. Se cuidava excessivamente em agosto, carregava casacos, guarda-chuva, comprimidos, crucifixos na bolsa, ia ao médico, fazia exercícios. Envelheceu, agosto após agosto. Casou-se. Perdeu um pouco do medo do calendário. Poderia-se dizer até que passou a viver normalmente, indiferente do mês. Não via mais o fim do mundo na primeira folha do jornal. Era marido cuidadoso, pai amoroso. Todos sabiam de suas antigas cismas com o calendário e todas as outras que carregou e também das que inventou depois de velho. Morreu anos depois, num mês de agosto, em sua lápide a mensagem meio enigmática para as gerações que viriam: Morreu como se fosse dezembro.

O bom pastor

2011-05-18T23:17:00.003-03:00

Enquanto aguardava as alegorias desse imenso carnaval do fim do mundo entrar na avenida, comia bíblia e putas baratas todos os domingos após o culto. Vestidos simples e coloridos largados sobre o púlpito, o paletó que ele insistia em deixar dobrado e cuidadosamente largado sobre o altar. Fazia ali mesmo, sob os olhos do deus de madeira feito em peça única da carnaúba, presente de um bispo da capital que investiu muito para abrir o templo naquela cidadezinha. Enquanto se vestiam, ele abria o zíper de sua bíblia e retirava um tanto qualquer de dinheiro, sempre o suficiente para pagar o programa e o silêncio dessas meninas. Apontava a porta dos fundos e se retirava com o paletó no ombro organizando a camisa. Só um cachorro o viu sair do templo, trancando a porta com o paletó sobre os ombros e a bíblia debaixo do braço. Foi andando para casa que ficava a poucos quarteirões e decidiu ousar por um caminho novo, seguindo um rabo de saia que avistou pelo canto dos olhos. Não tinha medo, se julgava uma criatura protegida por deus e principalmente pela fama de pastor do bairro. Ninguém tocaria nele. O que ele não sabia é que em alguns bairros nem deus chega, de tão longes ou quando chega o escuro é demais, a hora já tarda, barulho de criança e cachorro soltos na rua e acaba que deus se confunde. Poderia ser assim explicado o assalto que o pastor mal percebeu acontecer. Ofereceu sem resistência a bíblia com sua pequena fortuna dominical, ao lhe pedirem a carteira. Não houve tempo para explicar, três facadas lhe penetraram a costela e ainda pôde ouvir os ladrões rindo de quem oferece uma bíblia a um assaltante. Não levaram nada. O pastor morreu agarrado a sua bíblia e no dia seguinte matérias contraditórias contaram sua história nos jornais.

Dez meses

2011-03-28T19:23:00.002-03:00

Todo brasileiro trabalha cerca de cinco meses para apenas pagar seus impostos. Segundo esta afirmativa, os demais meses do ano seriam de pleno prazer do calejado contribuinte. Sete meses regozijando do seu salário. Porém, esquece-se do fato de que pagos os tributos do governo, o mesmo calejado contribuinte se vê obrigado a pagar por plano de saúde, escola privada dos filhos, previdência privada, seguro do carro, da casa, da prótese de silicone, já que seus impostos não são refletidos em saúde, educação, segurança. E lá se vão outros cinco meses pagando por tudo aquilo que, em teoria, já estaria pago, e muito bem pago, por sinal. Dez meses depois, graças ao camarada Getúlio Vargas, o trabalhador tem direito a pelo menos um mês de férias remuneradas por ano, direito mantido a custa de muita reza e esforço de nossos santos. Esse salário sim, pode ser considerado do trabalhador, todo seu para que ele aproveite uma estadia em algum hotel barato em Caldas Novas. Porém, talvez seja melhor passar o mês em casa pensando em como pagar todas as contas, pois ainda não se pagou nenhuma; é luz, água, telefone e a tarifa não tem graça. Finda o ano e em dezembro recebe-se um muito bem-vindo décimo terceiro salário para que se compre um celular novo pra filha e um qualquer coisa de controle remoto ou que tenha um nome em inglês e muitos músculos de plástico para o menino. E mês que vem tem compra de material escolar e mais um ano todo de indispostos impostos.

PS.: o autor se nega a discutir política, mulheres e religião. Salvo em mesa de boteco.

verdade #53

2011-03-28T18:56:00.001-03:00

Enfermeiras são feitas de mãos carinhosas e estômago calejado.

6 minutos

2011-02-24T15:20:00.001-03:00

Finda a discussão, vencidos todos os argumentos, os olhares pesavam calados, a mão dela sobre o antebraço dele já tão incerta, como se pedisse desculpas por não caber mais nas mãos dele. Aqui o tempo se arrasta, cada olhar se demora procurando um novo motivo pra insistir. Se sabia inútil, os próximos passos seriam sempre rumo a distância um do outro e mesmo que se encontrassem num futuro incerto, estariam distanciados por todos os passos que caminhassem depois daqui. A força da presença dela e de tudo que caminharam juntos até aqui impedia que ele desse esse primeiro passo e a iminência do fim daquele momento, do fim da presença dela, do início da sua vida sozinho pesava em lágrimas que se formavam no fundo da sua garganta como um rio que nasce. Como ela se viraria sem ele? Como se livraria do frio que só ele sabia que ela sentia às 3 da manhã quando enquanto sonhava ela chutara as cobertas para o chão. Quem lhe faria a receita de macarrão repleta de segredos que ela adorava e comia até passar mal. Sentiu pena daquela mulher já tão envolta numa aura de solidão e abandono e apesar da incerteza, do choro na garganta e da quarta-feira, dos carros no semáforo, senhores lendo jornal na fila do barbeiro, futebol, buzinas e mulheres, a vida acontecia. Eles também, o fim e o começo são só o meio.

Matemática

2011-01-31T22:11:00.000-03:00

A saudade é a soma dos nossos silêncios.

Via Crucis

2011-01-13T00:00:00.001-03:00

Quando você sair por aquela porta não saia dizendo que vai me odiar nem procure reclamações no único lugar onde você sempre encontra motivos pra me odiar no fundo da sua imaginação porque você nunca pisou num motivo real e isso é o que você mais odeia em mim e se não for nada disso amanhã só caberá a nós dois não esquecer jamais e mais as coisas que você vai esquecendo a cada vez que passa por aqui e dorme aqui e toma seu banho antes do trabalho aqui e corta suas unhas conversando de costas comigo aqui e vai deixando lascas de unha de corpo de umidade e cheiros e seu próprio rosto nas toalhas e as vozes batendo nas paredes e voltando e me aprisionando confortavelmente no espaço pequeno entre seus cotovelos que me cutucam enquanto você dorme e eu acho tão bonitinho você dormindo e me cutucando e depois acorda reclamando que eu ronco e por isso você não dormiu quase nada e deixa a louça do café da manhã pra eu lavar quando você já saiu satisfeita dizendo que me odeia até não odiar mais.

Quinze

2010-12-30T23:52:00.001-03:00

O apartamento vazio se tornou um lugar estranho. Começando por considerar vazio o seu apartamento apenas porque ela não estava ali. A deixara na rodoviária há apenas 15 minutos. Estavam juntos há apenas 15 dias. 15 horas de viagem até São Paulo. Não voltaria em 15 dias. Os pratos sobre a mesa ainda sujos, os copos, os talheres, tudo aos pares. Estava mais habituado com a vida ímpar de quem vive só. Os ecos de risadas ainda reverberavam pelas paredes. A maçã que ela mastigou enquanto explicava as vantagens da fruta sobre uma xícara de café para despertar os ânimos. Recolheu tudo devagar, como se recriasse a história de cada objeto naquele cenário. Como se tentasse achar algo dela ainda ali e guardar por 15 dias. Lavou as louças pensando nos mistérios de mulher ainda estranha, desconhecida. É como se depois das roupas ainda houvesse muito que despir nela. Tinha vontade de correr pra ela e dela. Um conflito entra a cabeça e seu coração acontecendo na garganta. Estava entre a precaução e o precipício dos romances recém criados.

Bonsai

2010-12-23T17:21:00.001-03:00

Desenhei uma árvore

no meio do coração dela.

Sem fim

2010-12-11T13:21:00.003-03:00

"pra sempre sempre acaba"

O pra sempre nunca acontece

sempre acontece nunca pra sempre

o pra sempre nunca é o que parece

parece que nunca é pra sempre

parece que pra sempre é nunca

o pra sempre nunca acontece duas vezes

O nunca nunca é pra sempre

Verdade #08

2010-12-11T12:31:00.004-03:00

Ser pego em flagrante escrevendo um poema é como o flagrante de um pau duro.

Rascunho pra Bila

2010-10-23T16:54:00.001-03:00

Das despedidas e Djavan

2010-10-07T00:16:00.000-03:00

Se despediram no aeroporto, André meio frio, como se o adeus fosse seu bom dia, Ana prendia as lágrimas com as unhas cravadas no antebraço. “Você deveria ficar” André disse sem muita firmeza, e Ana, fingindo retribuir a frieza, esse dom exclusivo das mulheres retrucou, “A vida é um constante adeus, André” e se virou carregando a bolsa e seu travesseiro. Desapareceu pelos corredores e detectores de metal. Para sempre, ou pelo menos era essa a impressão que passavam os próximos 5 anos. André dirigia pensando no que Ana havia dito, nunca fora adepto de poesias, não entendia dessas coisas e achava Djavan tão difícil de entender que pra ele, beirava o ridículo. Jantou sozinho, não sentia muita estranheza nisso, estava acostumado, jantava sozinho quase todos os dias. Não lhe doeu colocar apenas um jogo de talheres na mesa. Na verdade, a companhia era a exceção e já estava pronto para dormir quando seu celular tocou. Mensagem dela: “Cheguei bem. Não se esqueça depressa de mim.” Essa ele conhecia e começou a digitar sorrindo, “Nem beberei muita cachaça, te amo.” E antes de enviar já se desmanchava em prantos. Entendeu que era vão dizer eu te amo a essa altura, a essa distância. Chorava e entendeu que o sal das tuas lágrimas era a cinza do amor que morria. Mais que entender de poesia, ali ele a sentia. No dia seguinte comprou um disco do Djavan.

Drão

2010-09-27T21:47:00.003-03:00

Somou as tantas ligações que ela não atendeu, os emails não respondidos, multiplicou pelas promessas que não cumpriu e decidiu, tomaria o primeiro ônibus e bateria na sua porta. Ela haveria de atendê-lo e haveria de escutá-lo e mais, haveria de respondê-lo e correspondê-lo. No ônibus folheava em vão um Dostoievsky que trazia na mochila, mas sua leitura estava nas entrelinhas das últimas conversas que tiveram, no pano de fundo pra esta próxima, tão próxima conversa.

Bateu a porta, ela saía do banho com a toalha nos cabelos e seu olhar misturou surpresa e fuga. Pediu que entrasse sem muita cerimônia. Era como se sua voz dissesse “não sinta-se em casa, por favor.” Jogou a toalha sobre o sofá como quem aponta um lugar para a visita não se sentar. Ele se acomodou como pôde no sofá, mas por dentro algo não lhe cabia e buscava o jeito certo de sair, procurava o início do fio que se embolava no seu estômago para puxá-lo garganta a fora. Sabia que era o ponto mais difícil de encontrar, que vomitar o restante seria mais fácil então se entregou ao mais óbvio.

“Sandra, precisamos conversar.” Falou ainda trêmulo. “Claro, se você diz” disse irônica e desinteressada. O desinteresse dela o penetrou fundo cortando as veias de ansiedade que lhe trouxeram até ali. Cogitou virar as costas e sair, mas de tão longe não iria voltar. “Por que você não atende minhas ligações? Fugir dos seus problemas não os resolvem, e além do mais, eu não quero ser um problema seu, só quero conversar contigo.” Ela silenciou sem deixar claro se era falta de resposta ou pergunta pouca em conversa que deveria ser mais profunda. Ambos sabiam que ela devia mais do que ligações não atendidas. Com isso o fio se soltou e seu estômago devolveu tudo o que lhe doía, e as palavras foram despejadas sobre ela. Enquanto falava sentia que se distanciava daquilo, era a escalada do abismo em que ela o deixara, mas ele o escalava do lado contrário em que ela se encontrava. A distância o entristecia mas aliviava, não procurou mais ponte entre eles. Terminou de falar, estava aliviado, estava dito e estava longe. Sentia um alívio tão grande que não quis esperar a chuva amiudar, encarou São Pedro de frente e deixou na enxurrada o cheiro dela, a poeira dos abismos que escalara e no dia seguinte não se lembrou mais da cor do vestido dela, muito menos do esmalte.

Dos perigos

2010-09-02T22:20:00.003-03:00

Você não sabe, ou quem sabe

já se esqueceu

que eu te quero quase sem querer.

Me esbarrando nas linhas do teu signo,

me acabando nas rimas de um romance clichê.

Descendo ladeira corpo teu abaixo,

subindo morros, pernas, pêlos e beijos,

correndo os riscos das tuas unhas,

morrendo em seus dentes,

ou das tuas ausências,

te amar é um suicídio lento.

Acesse.

2010-08-06T12:44:00.002-03:00

Lembra que eu disse que estávamos gravando? Então...ficou pronto, confere ae:

www.myspace.com/jarleobarbosa

Sobre Photoshop

2010-07-31T19:12:00.001-03:00

A Globo ilude o brasileiro. Brasília ilude o brasileiro. As propagandas de companhia de celular iludem o brasileiro. As mulheres iludem o brasileiro. Mas nada ilude mais o brasileiro que o Photoshop. Esse artifício tem maquiado mulheres em capas de revistas, em outdoors e imprimindo no imaginário do pobre brasileiro a mulher perfeita, a sem rugas, sem marquinha de apendicite, sem dobrinha na barriga. Bumbum na Playboy não tem identidade mais, pode comparar. A mesma bunda aparece sorridente atrás do rosto de todas as modelos, mês após mês. É como se estivessem posando atrás daqueles murais com buraco pro rosto. O último bumbum autêntico de que me lembro é da Alessandra Negrini. Revista que comprei quando ainda nem tinha idade pra comprar a revista. Proeza só possível graças a benevolência do Sr. Ademar, dono da banca que me vendeu a revista com uma piscadinha que até hoje não entendo se era camaradagem ou uma ameaça terrorista: “Não diga a ninguém que fui eu quem te vendeu isso!”. E no miolo da revista um bumbum real, peitos que apesar de lindos conheciam a lei da gravidade, uma barriguinha moldada, mas com aquela gordurinha maravilhosa. Uma mulher lindamente real. Isto não existe mais, photoshoparam a bunda brasileira. Com tantos efeitos, nossas meninas estão mais próximas da Lara Croft que de si mesmas. O bumbum com photoshop é a celebração do inatingível e, portanto a morte da esperança.

E claro, não somos nós, homens, os únicos sofredores, com tanta manipulação após os cliques. Nossas mulheres passam a manipular suas imagens antes dos cliques. As coitadas se enchem de silicones, erguem pesos dignos de um Hércules nas academias, tiram rugas com botox. O inatingível proclamado se tornou sua meta.

Andaram criando leis solicitando que se coloque um aviso de “imagem manipulada”, um carimbo no bumbum maquiado, mas isso não basta. É preciso ressuscitar a mulher de carne, osso e maquiagem. Numa época já tão deprimente, o Jornal nos anunciando desilusão após desilusão. A nossa política, o nosso futebol, o nosso trânsito, tudo já nos deprime tanto, por favor J.R. Duran, não aumente o meu sofrimento assim.

(des)Espero

2010-06-27T22:26:00.000-03:00

Apagou o cigarro ainda pela metade, impaciente com o atraso dela. Olhou em volta, tirou o celular do bolso, mas decidiu não ligar ainda. Pegou o cigarro de volta, já arrependido de tê-lo apagado, e o devolveu para o cinzeiro com a tristeza de um prejuízo. Encarou a esquina por onde imaginou que ela chegaria como se isso a trouxesse mais rápido. Tudo era alheio aos anseios dele, na mesa ao lado um casal ria alto numa felicidade que o insultava. Um senhor lia o jornal com um dedo sujo de manteiga duas mesas pra trás e na frente um rapaz estava submerso no mundo de seus fones de ouvido e mensagens de celular que mandava e recebia com o frenesi de uma conferência. A esquina permanecia vazia, preenchida apenas por ônibus, bicicletas, carros e multidões de desconhecidos que para ele, compunham a paisagem assim como os tijolos e concreto das casas, o asfalto e o meio-fio. Com apenas esses elementos, a esquina persistia vazia. Pediu um café, estranhamente o café o acalmava ao passo que o enchia de adrenalina. Era no mínimo algo com o que ocupar as mãos, que batiam na mesa com os nós dos dedos no ritmo de uma agonia. Às vezes algum rosto ou corpo parecido despontava na esquina que ele encarava fazendo seu coração saltar no pomo de Adão, que lhe golpeava a garganta, para logo depois comprovar que era um engano, não era ela ainda. Olhou para outras esquinas, imaginando que ela poderia tomar um outro caminho, e mudou sua cadeira de posição para que pudesse vigiar todos os caminhos possíveis. Sentinela do desejo. Olhou no relógio, três horas, ela não viria. Essa frase percorreu seu cérebro e minou em sua nuca, na forma de um suor gelado que lhe desceu até a gola da camisa. Ela não viria, bateu novamente com os nós dos dedos na mesa e balançou a cabeça numa expressão de compreensão amarga. Chamou o garçon, pediu que lhe cobrasse o café e os cigarros, olhou no relógio mais uma vez enquanto se levantava, olhou para a esquina como quem dá uma última chance e partiu no rumo contrário a esquina que encarava. No dia seguinte ele não voltou. Nem ela.

Sobre não ter o que fazer.

2010-06-05T20:44:00.000-03:00

Djavaneando

2010-06-05T19:29:00.000-03:00

Limpou a casa com mais capricho que o de costume, alcançando os cantos mais escondidos. Imaginava a idade de cada fio de cabelo ali deixado, pensou encontrar um ou dois fios diferentes dos seus e quis saber de quem seriam, mas esse pensamento não se delongou na sua cabeça, poderia estar desenterrando algum passado ali naquela poeira fina. O passado não se cobre por muitas camadas, não importa o quão longe fique do presente, é sempre essa camada de poeira bem fina, prestes a emergir. Tirou do freezer uma lasanha pronta e a deixou na pia para descongelar e começou a lavar a louça. Usou do mesmo capricho com a louça, retirando com a unha a sujeira de relevos mais difíceis. Ouvia Djavan e ameaçou alguém imaginário, “eu te devoro”. Olhou para a lasanha que descongelava sob uma réstia de sol que entrava pela janela e repetiu, “eu te devoro” sorrindo. Pensou que aquilo seria uma cena boa para uma propaganda de lasanhas prontas, mas no segundo seguinte já se arrependia da idéia, “te devoraria a qualquer preço porque te ignoro (...)”. “Não, não! Fica parecendo que eu só te como porque não sei o que tem aí dentro. Péssimo! Péssimo marketing!!” Prosseguiu com a louça já esquecida da idéia da propaganda, olhando pela janela e absorvendo toda a cidade com os olhos. Era domingo, mas mais parecia um feriado, longe demais de qualquer segunda-feira. Tomou um banho, fez as unhas e comeu a lasanha. Olhou a casa limpa, o corpo limpo, os cabelos limpos, as unhas feitas, parecia que até o tempo passava mais cheiroso. Se sentia limpa por dentro como se não existisse ontem nenhum. Como se tivesse jogado o passado na lixeira, com restos de comida, fios de cabelo e poeira fina.

Verdade #12

2010-05-31T18:09:00.001-03:00

O corpo de uma mulher guarda mais mistérios que uma religião.

Gravando...

2010-05-30T14:50:00.003-03:00

.Até minha mãe vai achar que eu sou músico.

Verdade #97

2010-05-24T22:10:00.002-03:00

A vida é mais improvável que um verso da Clarice.

Santo Conselheiro

2010-05-21T20:07:00.000-03:00

Gravando...

2010-05-21T17:15:00.002-03:00

Façam silêncio.

Geek

2010-05-16T21:54:00.001-03:00

Quanto mais conheço as pessoas,

mais gosto do playstation 3.

Yakuza #2

2010-05-14T22:53:00.001-03:00

Aí nesse eu desisti de aprender a usar lápis de cor.

Yakuza

2010-05-14T22:51:00.001-03:00

Mais um da série "aprendendo a usar lápis de cor"

Palhaço

2010-05-14T22:50:00.002-03:00

Tentando aprender a usar lápis de cor...nasci pra isso não.

Esquisito

2010-05-14T22:42:00.002-03:00

Aula chata dá nisso.

Aquiles

2010-05-10T14:24:00.001-03:00

O ponto fraco do mundo
sou eu.

Mentira

2010-04-16T16:13:00.004-03:00

"Mentiras sinceras me interessam"

Me deixa ser teu filho, teu pai, teu homem

e disputar espaço nos teus braços.

Você que eu inventei,

os olhos fartos de segredo.

Os lábios selados

repletos de silêncio.

Personagem de uma mentira minha,

prefiro a minha versão da realidade.

De mentira em mentira

se escreve um poema.

Oração

2010-03-27T16:15:00.002-03:00

Perdi o dó pelo mundo.

Meu peito aprendeu a ser oco

feito o peito de um deus.

Sou tão passageiro

quanto as feridas que abro.

Tenho pressa,

espero um tempo que já passou.

Tenho sede, tenho fome,

tenho ânsia por eternidade.

Tudo que morre numa madrugada

me mata um pouco.

Ed. Física

2010-01-31T11:17:00.001-03:00

Meu coração suporta pesos

que bíceps nenhum imaginaria.

esconde-esconde

2010-01-09T13:27:00.002-03:00

A felicidade boceja.

A tristeza é hiperativa

e brinca de esconde-esconde.

A felicidade dorme.

A tristeza te acha

e bate 1,2,3.

Segredo

2010-01-07T11:54:00.004-03:00

Fazer do inimaginável realidade.

Transbordar seus desejos.

Primeiro tuas mãos

que não sabem para onde olhar

e teus olhos que não encontram

onde se agarrar.

Mas logo um silêncio

te cala os olhos

te morde o lábio

e um gemido atravessa as paredes

e penetra meu ouvido.

Somos dois e teu corpo é pequeno.

Entre quatro paredes,

nas paredes de um copo

num cubo de gelo

no cantos de um lençol

A fina arte

de compor segredos.

Sobre morrer

2010-01-07T00:30:00.002-03:00

"Live and let live"

A verdade é que morrer não dói,

o que dói é ser esquecido.

E fatalmente nos esquecemos.

Verdade #135

2009-11-21T16:42:00.001-03:00

Crueldade é igual Polishop, sempre acaba com "...e não é só isso!!".

Último

2009-11-20T07:32:00.004-03:00

“Tem muita mentira por aí, e o pior é que a maioria é verdade.”

O tempo misturado a esse calor

Se torna espesso

Gruda nos cantos, na pele, nos pêlos.

É este o remédio amargo que tomo

Conta-gotas goela abaixo.

Quantas tragédias ainda vou abrigar?

Quanto de juventude ainda vão me roubar?

O que me excede é o que me falta

E o que te sobra já não me basta.

Ela saiu com a delicadeza

De um assassino

E desapareceu com a crueldade

De um amante.

Cicatriz

2009-11-05T20:52:00.001-03:00

A felicidade me marcou

e agora essa cicatriz arde em mim.

Ressaca

2009-11-02T00:08:00.001-03:00

Da flutuação veio o mergulho.
Ondas de vazio se quebrando,
me afogando no silêncio
vasto mar de silêncio.
Deixo meu corpo
na arrebentação.

Finados

2009-11-02T00:04:00.002-03:00

_Vamos ao cemitério, filho? Hoje é finados, é importante.

_Já enterrei tantos amores no meu peito

que não preciso mais visitar os cemitérios.

Sobre amor

2009-08-27T11:06:00.001-03:00

Pela força das coisas mais frágeis.
Pela fragilidade das coisas mais fortes.
Estou erguendo um castelo de cartas
no olho de um furacão.

Viúva

2009-07-23T10:23:00.000-03:00

Os lençóis brancos
Que não chegamos a sujar,
Com nossos nomes bordados
A fios de promessas,
Que não chegamos a cumprir
Nem a cobrar.
As fotografias que guardamos para nos lembrar
Já não lembro onde foi que guardamos.
A casa que mobiliamos
E não chegamos a ocupar.
A viagem que você planejou
Mas sempre adiamos.
Da sua mão sobre a minha
Ficou um anel largo demais para meus dedos magros
E a sensação de que nada mais
Caberá.

SMS

2009-07-08T10:46:00.002-03:00

Essa sua ausência é um silêncio tão grande,
Maior que o próprio silêncio do deus.

Ser

2009-05-23T22:15:00.002-03:00

“Sinto que sei que sou um tanto bem maior”

Eu sei a receita que estimula teus apetites.
Eu sou o suor gelado que lhe queima a nuca
O sexo cálido que cala teus desejos
O silêncio que você gosta de ouvir
O samba que você não sabe dançar.
Eu sou o medo que você não tem
E o segredo que você não conhece
Mas do tudo que eu queria ser
Não ficou quase nada.

Verdade #58

2009-05-23T21:56:00.001-03:00

Não existe poema sem rasura,
nem poeta sem cicatriz.

O lugar de tudo

2009-05-04T23:16:00.000-03:00

Grito o nome do clarão que me acorda no meio da noite com o estrondo de uma revelação ou um fim de mundo, improvável às 04:38 da manhã. Levanto, vou à cozinha, bebo um copo d`água pensando em repor os suores de um sonho ruim e pela janela confirmo, o mundo ainda existe e não demonstra intenções muito óbvias de acabar. Você dorme, sem perceber a agitação do meu sono, tampouco percebeu a agitação da minha vigília. Apoiado entre a porta e a nossa cômoda, mãos atrás do corpo nu e comovido de tanta paz que cerca seu corpo nu e só isso. Dormindo seu corpo tem a inocência de uma criança e isso me fez pensar que mortos ou dormindo, todo homem tem 3 anos de idade. A mulher não, a mulher é mulher a partir do ponto em que começa a sê-lo e o é cada vez mais, incondicionalmente mulher. Deixo o copo sobre a cômoda e continuo velando seu sono, seu pensamento pode estar vagando neste mesmo quarto, passando por entre os móveis e esbarrando nessa presença inesperada que sou eu, de pé às quase cinco da manhã. Talvez esteja em Amsterdã, onde nunca esteve, ou naquela cidade onde nasceu e nunca mais voltou, na nossa cidade que percorre todos os dias. Me convenço que há lugares de mais para seu pensamento pousar além de mim, e portanto Amsterdã fica tão perto quanto meu corpo. O rádio relógio bipa 5 horas e eu penso ser melhor voltar pra cama, pelo dia que vem, não pela noite de agora. Amanhã você perguntará o que aquele copo faz ali, tão fora de lugar e eu vou me perguntar o lugar de tudo.

Sobre o relevo

2009-04-25T22:45:00.001-03:00

Que me desculpem os canyons, cataratas e vales
mas o monte de vênus é o acidente geográfico mais lindo que existe.

Esmalte

2009-03-25T10:57:00.001-03:00

Vai sempre um pouco de mim nas suas unhas roídas.

Dadaísmo (ou poema de trocador)

2009-03-11T22:34:00.003-03:00

Eu sinto falta de você que está no quarto ao lado.
Eu não conheço meus vizinhos.
O outro lado da cidade cabe nas minhas solas
e o mundo não é tão pequeno assim.
A vida passa rápido demais pela janela do ônibus,
na mansidão da pressa de cada passageiro.
Na urgência das coisas pra sempre atrasadas.
Deus no céu e Chico no ouvido,
meus sentidos me enganam,
o cheiro de asfalto parece doce
e o olhar da moça de negro é duro
seja luto ou seja gosto
é o preço do imposto que endurece.
Na mordida da moça o gosto rijo de dinheiro pouco
de troco mal contado.
No útero uma semente de gente
geneticamente faminta.

Bilhete

2009-03-01T15:16:00.000-03:00

Do esforço de destatuar da tua pele a tristeza que tomastes como símbolo ficou aquele orgulho amarelado de quem tentou. Mesmo quando você já não a vê, a evoca com a força das preces mais primitivas, a sua tristeza é, acima de tudo, a saudade de ser triste.

Ava Adore

2009-03-01T15:10:00.000-03:00

Destrancou a porta, as duas trancas em que sempre metia as chaves pensando no porquê de tanta tranca num apartamento do décimo segundo andar. Jogou os pães e os cigarros sobre a bancada da cozinha e colocou água pra ferver. Sentou-se a mesa e acendeu um cigarro. Ainda tinha a maquiagem da noite passada no rosto e um gosto de cerveja que custava a sair da língua. Esforçou-se para lembrar o nome do rapaz de ontem, mas foi o único nome que lhe apareceu, o de ontem. Tomou uma xícara de café antes de terminar o cigarro. Foi para a janela com um pedaço de pão e outra xícara de café. Ficou olhando uma construção do outro lado da rua. Outro prédio de sei lá quantos andares, que terá sei lá quantas trancas nos seus portões, um porteiro desconfiado 24 horas por dia e as duas trancas em cada porta. Voltou para a mesa e parou de cismar, sempre cismava com alguma coisa quando acordava de ressaca. Era seu jeito de sentir dor de cabeça.
Tomou um banho, escovou os dentes, se olhou no espelho e tentou enxergar além das rugas e das marcas de desgaste que a vida faz quando muito vivida. E ela vivia muito. E ainda havia um domingo inteiro pra traçar novas rugas no seu rosto.

Hollywood

2009-02-14T00:13:00.002-03:00

A menina pintava no espelho
a maquiagem de outra pessoa
e sonhava com um amor de cinema
dormindo numa cama que também não era sua

Sobre( )nomes

2009-01-22T19:07:00.001-03:00

A ficção imita a arte, a arte imita a vida e a vida nunca teve a quem imitar.

Cássia queria morrer sob a batida do samba
mas foi o rock n` roll que levou Cássia

Maria foi pra Igreja,
pagou dízimo, confessou, comeu hóstia.
A noite comeram Maria e pagaram pouco.

José tinha medo de avião
caiu no banheiro e morreu.
José nunca voou.

Antes de se divorciar, Joana não queria filhos
depois engravidou de alguém que não sabia o nome
e não soube o nome da recém-nascida que deixou no lixo.
Alguém sem nome vivia no lixo,
um dia o lixo pariu alguém sem nome.

Omnibus Dubitare

2008-12-16T21:51:00.002-03:00

Enquanto Bentinho escrevia seu tratado sobre a dúvida

eu assinava embaixo de cada página como seu fiel algoz.

A dúvida é o sustento da certeza, Bentinho.

;)

2008-11-30T14:34:00.000-03:00

O que teu olho esquerdo esconde
Que o direito não revela,
E que direito tenho eu de saber
O segredo dos seus olhos?

Idades

2008-11-29T13:43:00.000-03:00

Tragédia de quem arranha alguns acordes no violão é um instrumento disponível em festinha de família ou amigos. Toca essa? Toca aquela? E o fundo da humildade se expõe com um vago “sei essa não...”. Mas às vezes arranhando um ou outro acorde você conquista um ouvido atento. Darwin nunca duvidou que o violão é o jeito dos homens imitarem os pássaros na conquista de suas fêmeas. Ela se sentou do meu lado, cantando baixinho as letras que eu tocava e entre uma e outra música suspirava um “essa é tão linda...”.

Enquanto eu tocava o violão a mão dela tocou minhas costas e uma nota saiu desafinada. Respondi seu olhar manso com um “você ainda é muito nova” sem saber como isso soaria. Ouviu duas canções em silêncio e no cantinho do meu ouvido sussurrou “da minha idade sei eu.” e saiu sem ouvir outro acorde, já tão mais velha.

Bodas de prata

2008-11-22T14:26:00.001-03:00

Abriu a janela e agosto invadiu o quarto sujando cada canto. Enchendo de poeira os móveis que ela religiosamente limpava todos os dias. Quatro de agosto, bodas de prata! Pensou, enquanto o marido ainda dormia. Tomou seu banho, como sempre fazia, enquanto tentava entender esses 25 anos. Pensou que foram inúmeros dias iguais, 25 anos repetidos, 25 carnavais, 25 natais e 25 reveillons, mas 25 anos ao lado dele e viu que isso era bom.
Preparou o café, ainda com entusiasmo de recém casada quando ele apareceu com ares de domingo e ela voltou a pensar na repetição de 25 anos. Tomaram café trocando silêncios e notícias de jornal que ele lia todos os dias. As notícias eram sempre as mesmas, 25 anos de notícias iguais. Terminaram o café, ela tirou a mesa com um entusiasmo cada vez mais forçado. Esperava que ele se lembrasse da data e usava golpes de olhar e sorrisos repletos de insinuação.
Já chegava a hora do almoço e ele ainda não falara nada.
Subiu para o quarto e abriu o armário enfiando a mão bem no fundo, onde a saudade fica guardada e tirou de lá uma caixinha de música. Colocou a caixinha sobre a penteadeira e a abriu. Uma bailarina se pôs a dançar de pronto e a música que antes era feliz, agora mais velha, maquiada de nostalgia, ficou melancólica. Ele apareceu no portal, caminhou lentamente até ela e tocou seus ombros. Ela não conseguiu esconder que chorava.
A única coisa que envelheceu entre nós foi essa música.
Disse antes de beijá-la e os beijos dos velhinhos têm uma calma morna que sempre me emociona muito.

No mais

2008-11-20T22:54:00.002-03:00

Os lábios trêmulos,
A carne em dúvida
Antecipando os fatos.
As mãos pesadas
Que sabem os caminhos
E as sinas do seu corpo.
Saber que nascer é se condenar
Pelo pecado dos outros
E por isso pecar também.

Sobre o que temos,
o que queremos
e o que somos, eu sei.

BH

2008-10-24T12:03:00.001-03:00

Sujava o baton dos lábios
Com o cigarro
Que segurava entre os dedos delicados
De unhas pintadas de preto.

Sujava de promessas
O amor fingido
Que fazia sobre os lençóis limpos
De franjas bordadas de branco.

Se esforçava para manter-se de pé
Sobre o salto agulha
E o corpo pesado
De álcool e vida mal vivida.

Permanecia deitado
Sobre a cama desarrumada
E o corpo pesado
De álcool e sexo corrido.

As vidas estavam ligadas
Estrofe pós estrofe,
Mas ele nunca ligou pra ela
Ela, muito menos.

Calendário

2008-10-13T23:51:00.000-03:00

A menininha escreveu num papel:

janeru
fevereru
marsu
abriu
máiu
...
boa menina,
eu, gente grande,
cometo mais de um erro por mês.

- Texto antigo -

Papo

2008-10-11T16:56:00.002-03:00

Tem dias em que parece
que o mundo vai acabar.
Tem dias em que
ele realmente acaba,
eu pra cá e ela pra lá.

Reforma Ortográfica

2008-10-03T12:04:00.001-03:00

Homens não sabem o que fazer sem o diferencial
enquanto mulheres reclamam o hífen de volta

Daza

2008-09-29T21:24:00.001-03:00

Enquanto voltava pra casa
Seus olhos
indiscutivelmente jovens
indiscutivelmente apaixonados
não enganavam a ninguém,
era um pobre homem.

Dionísio

2008-09-19T14:50:00.001-03:00

“o verso a cada noite se fazendo

de tua sábia ausência”

No esforço de te mostrar

Tudo o que eu realmente queria dizer,

Tudo o que eu queria ser,

Aprendi a língua do silêncio.

O idioma dos suspiros.

Os gestos da leveza.

Aprendi a me ausentar.

De bar

2008-08-24T22:21:00.003-03:00

"Qualquer coincidência com a vida real é mera semelhança"

Os dois sentados no balcão do bar, um recém formado em biomedicina, o outro cursando cinema, discutiam suas dificuldades em seus dias cada vez mais espremidos.

O primeiro reclamava das suas incontáveis horas num laboratório, contando incontáveis leucócitos em incontáveis hemogramas de incontáveis crianças anêmicas e senhoras trombocitopênicas. Do salário pequeno, e reclamava principalmente do tempo cada vez mais apertado pra se dedicar à arte, paixão comum aos dois amigos. O outro também se queixava desses dias apertados, horas e horas de gravação, edição, decupagem e o escambau. O biomédico retrucou dizendo que aquilo era reclamar de barriga cheia, trabalhar com cinema devia ser muito interessante.

_O resultado é legal, disse, mas fazer é um saco.

O biomédico levantou o olhar, largou o copo sobre o balcão e bateu no joelho do amigo.

_Na vida meu amigo, o contrário disso só acontece no caso de filho. O resultado é um saco, mas fazer é legal.

Esporte

2008-08-21T21:43:00.002-03:00

Pelo menos a seleção feminina jogou feito homem.

Mundo

2008-08-19T11:32:00.004-03:00

Eu tento fazer disso um blog de poesia, de desenho, de textos, preocupado com a mixaria de arte que eu faço no tempo livre, mas algumas notícias me deixam tão escandalizados que eu decido colocar aqui pra mixaria de gente que frequenta isso compartilhar comigo.

Igreja Evangélica investe em cartões de crédito para arrecadação do dízimo e maior conforto de seus fiéis

P.S.1 - É um blog evangélico, note que a notícia soa como dada com certo orgulho.
P.S.2 - Disse isso bêbado outro dia e verdade de bêbado é indiscutível: "Deus é o caixa 2 socialmente aceito."

Incompleto

2008-08-10T17:29:00.002-03:00

Até onde a distância nos levar

Até onde a lembrança alcançar,

Que mancha restará no lugar.

E o que ficar de nós

Em nós pra desatar,

Engolir o nó na garganta.

Um poema mal escrito,

Versos em branco,

Um ponto sem final.

Sobre não saber

2008-08-07T23:55:00.003-03:00

Me encanto e me assusto
com a dependência que deposito
no teu seio,
no teu ser.
Algo como felicidade desfia um traço
um arco nos meus lábios,
que insiste em surgir
sempre que surges diante de mim.
Não sei o que sinto
só sei que é seu.

Vinagre tinto

2008-07-21T23:21:00.002-03:00

Passo horas tentando traduzir
o ruído agudo que vem de dentro de mim.
Feito fome, feito sede
uma necessidade urgente
da tua pele desenhando arrepios nos meus pêlos,
dos teus desejos arrancando suspiros
como pétalas do meu peito,
da paz guardada no teu sorriso,
do silêncio morno, manso do teu beijo,
de toda maldade inocente que traz nas mãos.
Desespero-te sereno.

Domingo

2008-07-19T16:13:00.000-03:00

Subiu na balança que propositalmente ficava no banheiro e se sentiu leve. Era seu melhor peso desde o início do regime. Tomou banho sem pressa pois era domingo e fazia calor.

Olhou-se no espelho e como um adolescente ficou encontrando novos truques da sua pele. Fez a barba mas não sentiu a cara limpa, algo por dentro não estava bem escanoado. Pensou na mulher que lhe esperava e então nas que não o esperavam mais. Algo ausente o atormentava como uma presença opressora. A ausência fazia sombra sobre seus ombros e lhe doía a cabeça ou outro lugar que não sabia apontar.

Vestiu-se sem preocupação, a mulher no sofá trocava canais sem preocupação, sem preocupação o domingo passava. Amaram-se em silêncio, ele satisfeito como só um homem sabe ser. Era de capricórnio.

Assunto para muro baixo

2008-07-17T09:16:00.005-03:00

Desceu a rua sozinho, mãos nos bolsos e o rosto verde pela luz fraca dos postes. Os passos eram frios e virgens, incertos, a rua não era sua e tinha o nome de um homem que ele não conhecia. Na sombra dos lotes as paredes erguiam-se paradas com a fragilidade das coisas construídas antes de nós. E eternos, os muros baixos dormiam agora sonhando com os assuntos de comadre que ouviram a tarde toda. Tirou uma mão do bolso para ajeitar o cabelo que lhe caía nos olhos e percebeu que alguém subia a rua. Alguém vindo contra ele. E sentiu o incômodo dos culpados. Era como se aquela rua virgem já não pudesse ser descoberta, pois alguém já a conhecia antes dele e ele multiplicou esse alguém por mil alguéns e por mil ruas. Nenhuma seria descoberta sua. Entre uma conta e outra, enquanto um suor gelado descia sua fronte o alguém lhe disse boa noite e ele respondeu sem saber se respondia ou se só estava imitando o alguém num tom assustado, ou se aquilo era a forma ambientada de responder a boa noite, aprendida pelo seu antepassado milenar e passado pra ele por veias genéticas ou uma herança custosa. O alguém estava pra trás e ele enfim conseguiu respirar. A noite, agora poderia ser boa como um estranho lhe desejara passos atrás. Naquela rua de janelas abertas, onde sempre era domingo, o moço se recompunha rápido por ser homem. Carregava seus ossos e músculos com a culpa de seus cromossomos e entendia que nascer homem era sinal de pouca sorte. De uma janela aberta a visão de uma perna descoberta saltou e lhe penetrou a pupila atendendo rápida a uma curiosidade ancestral e a mesma visão se perpetuou por todas as janelas, mesmo as fechadas. Por cem vezes quis voltar, colar os olhos na janela primeira e descobrir mais um centímetro da menina escondida por metros e metros de pano e a distância eterna das paredes impossíveis. E ser homem já era tão ruim. Mas essa parede tinha uma falha, a sua impossibilidade vazava por uma janela aberta e a visão da menina fugia de propósito e corria até os olhos dele. A visão da menina de alguma forma o chamava como um deus invoca seus seguidores e ele era todo fé no que via. Num gesto felino atravessou muro, parede, a impossibilidade do mundo, a sociabilidade e como aprendeu com seu avô das cavernas, se deitou com a menina sem esperar um sim ou um não. Simplesmente sem perguntar nada, se deitou. Amaram-se (e se amaram, vai saber, é só um jeito de dizer) sem nomes, sem passados como homem e mulher somente. Os panos cresciam para além dos dois e mesmo que morressem não se desprenderiam do que faziam. Sentiam a sede dos que sabem que o apocalipse é pra daqui a pouco. Naquela noite não dormiram e durante o dia seus nomes saltaram muros e muros numa história contada desde o ano um de comadre a comadre.

Camélia

2008-06-23T20:16:00.002-03:00

Demorou-se no banho
tentando lavar-se do cheiro de despedida.
Quis chorar
pra lavar também a imagem dele.
Quando a pele dele se desprendeu
arrancou um pedaço da carne dela
levando o que ela guardava no peito.
Não notou,
até que ele não voltou mais.

Gravata

2008-05-19T21:08:00.000-03:00

Aprendi a temer a morte
Quando descobri de onde a vida vem.
Ando com cuidado
Ando me cuidando.
já me encontrei nas canções dos outros
e me assustei.
Meu nome paira em cartas de amor
e petições judiciais.
Durmo com respostas atravessadas na garganta
E atravesso dias inteiros calado.
Calo o falo,
Calo o fardo,
Cala a farda.
Tranco as portas de casa
e evito os policiais.
Envelheci de repente
e senti vontade de trocar a camiseta
por uma gravata apertada,
dar um nó na infância
e abotoar o adolescente.
Aprendi a temer a vida
Quando descobri quanta morte a vida tem.

Goiânia

2008-04-08T20:56:00.001-03:00

Goiânia é feita de Anhangueras

E ônibus lotados

De passos apressados

Mas não muito

De gente simples

Mas não muito

Goiânia é feita de olhares cismados

De condomínios fechados

E prédios demais

De shoppings gigantes

E o aeroporto modesto

Goiânia é feita de Universitários

E de aposentados

Goiânia é sobretudo

Feita de rebolados.

Genealógico

2008-02-16T22:48:00.000-03:00

Não tive um avô.

Nenhum sobreviveu.

Meu pai me ensinou a soltar pipa

E saiu apressado pra trabalhar.

Minha mãe,

Minha mãe nunca soube

Brincadeira de menino.

Pediu pra eu estudar

E saiu apressada pro trabalho.

A cadeira de fio esteve sempre no quintal,

A da minha avó e a outra vazia.

A minha avó nunca soube

Brincadeira de menino

E nem uma história pra contar

Pediu pra eu ficar quieto

E saiu pra fazer tricô.

Mais que filhos,

Quero ter netos.

Áurea

2008-01-25T17:36:00.000-03:00

Tua pele morena me fez escravo dos teus carinhos;

Dos desenhos que tuas unhas vermelhas riscam no meu peito.

Da infância que esquecemos de esquecer

E o que era antigo está cada vez mais novo.

Preso, cativo pela força do teu sorriso.

Retido nos músculos do teu abraço.

Perdido na imensidão da senzala dos teus olhos

Escrevendo na minha pele a tua história.

Cama

2008-01-17T14:40:00.000-03:00

Me vira as costas.

Me toma

Um último gole.

Cale-se.

Os lábios ao Cálice.

O vinho branco

misturado ao sangue.

Me vira as costas.

Me deixa.

Se deita

No seu deserto

de linho Branco.

nos seus panos

tecendo a solidão;

Now and Zen

2008-01-12T12:33:00.001-03:00

Dos chilenos.
Eu disse chilenos, não chinelos...

Chilenos

2008-01-12T12:30:00.001-03:00

Rola de tatuar isso nas costas né? só num vale perguntar o que é.

Poema pra ninguém

2007-12-30T13:23:00.000-03:00

Estou cansado.

Me vê um desses remédios,

Qualquer um desses.

Não suporto mais

O esforço de ser tudo,

Tudo que te agrada,

Tudo que te machuca,

Tudo que te faz falta.

Estou cansado.

Você me custa

Mais que alguns sonhos

E noites sem sono.

Estou tão cansado

Que não nego seu colo

E durmo.

2007-11-27T20:35:00.000-03:00

"(...)Ela sabe muito bem que quando adormece

Está roubando

O sono de outra gente."

Buarque, CHICO

2007-11-08T20:06:00.000-03:00

Bailarina

2007-10-29T19:22:00.000-03:00

http://www1.folha.uol.com.br/folha/cotidiano/ult95u339221.shtml

2007-10-29T17:12:00.000-03:00

A luxúria, segundo a Doutrina Católica, é um dos sete pecados capitais e consiste no apego aos prazeres carnais, corrupção de costumes; sexualidade extrema, lascívia e sensualidade.

2007-10-22T22:11:00.000-03:00

presente bonito,

pra uma moça bonita.

Num foi assim que seu avô falou?

2007-10-22T21:29:00.000-03:00

malvados.com.br

não, não recebo pelo merchan

De quatro estações.

2007-10-18T11:27:00.000-03:00

Derramou um setembro inteiro
De flores no vestido
E eu vestido de verão
Rasguei, botão por botão
A primavera nos teus panos.
Pinguei a poesia que derreto
Entre seus dedos
No seu rosto e no seu corpo.
Três meses,
Três vezes,
E as folhas secas do seu amor
Eram o tapete dos meses seguintes
Fazendo da saudade
Um inverno a 40 graus.

2007-10-16T10:23:00.000-03:00

Eu juro que ela tinha um brinco...

Ticket

2007-10-08T13:44:00.000-03:00

"She's got a ticket to ride"

Nas rodoviárias,

toda distância

é mera questão

de passagem.

2007-09-29T23:13:00.000-03:00

Nella terra, come nel cielo

Crônica Freudiana

2007-09-27T23:21:00.000-03:00

As vozes da cozinha se misturavam ao som da TV quando seu celular tocou. Já não reconhecia aquele número e demorou para reconhecer a voz dou outro lado, por entre tantos outros sons. Respondeu com um alô incerto um pouco irritado e a voz do outro lado perguntou se poderia falar agora.
Estou falando, foi o que disse, sem medo de ser grosseiro.
Não sei por onde começar. Respondeu uma voz tímida.
Só então conseguiu perceber que a voz era dela, alguém que não conseguiu esquecer, mesmo tendo esquecido. Se afastou do barulho, e só então sentiu falta dela.
Comece me dizendo como está, afinal, faz seis meses que não nos falamos.
Estou bem.
Não o convenceu, então ele insistiu. Me lembro desse seu jeito de não dizer as coisas.
Um carro passava barulhento na rua e ele não ouviu ela começar a dizer que sonhara com ele e como isso a fez ligar. A frase cortada não fez sentido pra ele, mas não precisava disso, só precisava saber que ela estava ali, ligando pra ele de novo.
Estou indo aí! Respondeu e já estava pronto pra desligar o telefone quando um Não! Bloqueou aquele impulso e sua mão parou sem saber bem porque no meio do movimento.
Acho melhor não. Ela continuou. E a paralisia da mão já atingia a boca que não sabia o que dizer, as pernas inutilizadas por uma tremedeira angustiante, o olhar procurava onde não havia, alguma coisa pra se firmar. Um santo o olhava torto de um quadro e pra que servia aquele crucifixo na parede? Perguntou então, Por que não? Só por falta de algo melhor pra dizer e nem queria saber os motivos, já procurava as chaves do carro entre sua bagunça e confirmou com um tapinha se a carteira estava mesmo no bolso direito. Incerta ela disse que só não estava pronta para vê-lo de novo, só isso. E ele sorriu com um canto da boca.

Tocou a campainha e ela atendeu com um rosto entre a dúvida e o incômodo.
Eu disse que não estava pronta.
Deu tempo de se aprontar, respondeu irônico.
Ela parou no portão e riu disfarçadamente, ajeitou o cabelo e o chamou para entrar. Não sabia onde recebe-lo, o quarto já não era pra ele, a sala era tão formal e sem graça e tinha o inconveniente de adivinhar se desligaria a TV ou não. Foram pra cozinha, ofereceu água ou bolo. Aceitou do bolo e perguntou quem o tinha feito. Não era dela. Houve um silêncio eterno e se ouviu o ponteiro do relógio martelando mais um minuto. Não resistiu e perguntou: Por que não ligou antes?
Ela respondeu sem se virar pra ele, lavando as mãos na pia Porque você nunca ligou também. Por que ligou hoje? Perguntou sem saber se queria mesmo saber.
Por que eu não estava pronta. O olhar dela o surpreendeu entre seus pensamentos. Sonhei contigo essa noite. Disse como se estivesse arrependida de sonhar.
E como foi? Perguntou se levantando interessado, colocou as duas mãos sobre seus ombros ameaçando fazer algum carinho, mas não sabia bem como. Ela saiu das mãos dele com alguma sutileza e ele só pôde colocá-las no bolso.
Você me beijava, e era estranho, pois no sonho você era um estranho. Era como um sonho de carnaval.
E era bom? Não conseguiu evitar a pergunta e ela só respondeu com um olhar e depois, Foi um sonho.
Estava inquieta, arrumando coisas arrumadas na cozinha e não respondia olhando pra ele, na maioria das vezes de costas. Então ele a tocou, ela quase chorava e os lábios se tocaram sem certeza.
O celular tocava, ele acordou atordoado. Dois cálices sujos de vinho, um quebrado. A garrafa pela metade e então se lembrou da briga do dia anterior. O celular tocava. Sua cabeça girava, os dias passados estavam ali se apertando contra os que viriam, pressionando o hoje na cabeça dele. Se jogou um mês a frente, talvez doze e se viu rindo de alguma coisa estúpida, tomando cerveja. Se viu feliz, mas o celular tocava, era uma mensagem dela.

Desculpe-me, não sou boa com finais felizes.

Jeitinho Brasileiro

2007-09-24T19:38:00.000-03:00

Acabei de receber o e-mail abaixo:
CANCELAMENTO DE TAXA DE TELEFONIA
INTERESSE DE TODOS: cancelar a taxa do telefone. R$40,37 (residencial) e R$ 56,08 (comercial).
Quando se trata do interesse da população, nada é divulgado. Ligue 0800-619619. Não digite nada..

Espere para falar com uma atendente.

Diga que é para votar a favor do cancela mento da taxa de telefone fixo .O Projeto de Lei é o de nº. 5476. Eles não sabem até quando vai a votação.

Esse tipo de assunto NÃO é veiculado na TV ou no rádio, porque eles não tem interesse e não estão preocupados com isso. Então nós é que temos de correr atrás. afinal quem paga somos nós !

O telefone a ser discado (0800-619619, de 08:00 a 20:00) é da Câmara dos Deputados.

Ligue para mudar esta situação Passe para a frente esta mensagem para o maior número possível.. Não pague mais assinatura no telefone fixo. Será uma economia muito grande no final do ano. Ligue… Vamos divulgar. LIGUE: 0800-619619 . Entrando em vigor esta lei, você só pagará pelas ligações efetuadas, acabando com esse roubo que é a assinatura mensal. Este projeto está tramitando na ‘COMISSÃO DE DEFESA DO CONSUMIDOR’ na Câmara.Quantos mais ligarem, maior a chance.O BRASIL AGRADECE !

Envie uma cópia para TODOS seus amigos e contatos e divulgue o máximo que puder, vamos nos mobilizar.AGORA MESMO!!!

A tal mensagem consta como verdadeira no site QuatroCantos e, mais importante, o projeto realmente existe na página da Câmara dos Deputados.

Pelo sim, pelo não… tá dado o recado.

Texto roubado do ovelha elétrica!

2007-09-18T19:59:00.000-03:00

post no composittore...o link tah por ai...
preeguiça de colar aqui
e repetindo a praga do flog, se ler e num comentar o pipiu cai ou os peitos murcham
mentira, aqui eh pior...só murcha o esquerdo!!!